Monday, 9 February 2009

28/08/2008 14:04:46 ANIVERSARIO FRANCISCO UMBRAL

Buenas tardes amigos. Estoy en España y tengo muchas dificultades para conectarme. Creo que a partir de mañana tendré una línea en condiciones y estaremos mas en contacto. Yo estoy bien.

En todo caso no quisiera olvidar el primer aniversario del fallecimiento del maestro Don Francisco Umbral. Hace un año escribí un post que reproduzco como homenaje.

Un abrazo a todos.

28-08-07

«Estoy oyendo crecer a mi hijo» - Mortal y Rosa



Me acabo de enterar del fallecimiento de Don Francisco Umbral. Hijo único y engendrado entre el tedio y plateresco fueron dos cosas, quizá las únicas que tuvimos en común pero que sirvieron para forjar admiraciones y comprensión desde la inmediatez literaria.



Si, Umbral era hijo único y vallisoletano aunque naciera y viviera en los madriles. Un niño «que tenía mal oído para la música y muy buen oído para las palabras». Escribió de Valladolid y escribió de Madrid para no salir nunca de si mismo, en ese autismo de las mentes sensibles que les hace incapaz de entrar en el mundo, de mezclarse. Así convierten el trabajo, sus artes, su oficio en el cordón umbilical necesario para hacerse un mundo habitable, en su terapia. Porque se trata de interpretar el mundo, de construirle a tu imagen y semejanza y una vez allí arrojarte disfrazado de tus sueños para encontrar el sentido, eso que es tan difícil de encontrar en vida. Lo hizo Fellini con Roma, y Allen con Manhattan entre otros.



Así vimos crecer entre alter egos al niño enfermizo y repelente, resabiado precursor del joven inquieto de melena y bufanda roja, del comunista dandi, y del snob amargado e irrecuperable rodeado de marquesas y poetas en la dacha.



Umbral, hijo de Greta Garbo al que la madre le cortaba las uñas salvajes mientras exploraba la ciudad en busca de vida, amores y broncas. La madre eterna, idealizada, recreada. El perfil amantísimo del hogar y el beso.



La adolescencia y las ninfas, sexo turbio, enfermo entre tisis y endogamia. Los fantasmas interiores de los Francesillo que explotan en la provincia por metáforas de ansia.



La vocación se busca en Madrid en su trilogía que abre el deslumbramiento de la ciudad, Arguelles y el café Gijón, Tierno Galván ascendió a los cielos y la Santa transición gasta minifalda entre borracheras, poesías, drogas y titis. La noche efervescente de Madrid, el exceso y la poesía, jardín de las flores del mal y aprendizaje de la vida para intentar la sublimidad sin interrupción.



Volteó a la historia para aparecer en un “Burgos salmantino de tedio y plateresco, en una Salamanca burgalesa de plata fría”. El Franco de Umbral era un César Visionario de mesa camilla, surrealista que firmaba sentencias de muerte “merendando chocolate con soconusco” entre laines y generales en cruel caricatura cual Felini en Amarcord. “Mi Franco no es Franco” comentó más tarde.



El milagro y el dolor, la herida llegó con “Mortal y Rosa” un libro del que los críticos no se acaban de poner de acuerdo sobre el género, ni falta que hace. El diario sin fechar, por eterno, donde se cuenta la agonía de los niños que vienen al mundo “por el túnel amarillo de la enfermedad”, los paseos de la mano del padre, el descubrimiento de las letras, de la vida, y con ella el dolor, la soledad de la ausencia y la visión del cadáver sin afeitar en que nos vamos reconociendo todos por la mañana.



Umbral en las columnas, mal llamado “analista político”. Yo solo leía el Mundo por el artículo de Umbral. El buen escritor y mal novelista acaba encontrando su nicho, su éxito en la última página del mundo. La demagogia se hizo carne, verdad, arte, por el abuso de la idea en función del estilo. La frase brillante que nos eleva de la anécdota a la categoría por el espasmo lírico de los adjetivos bien hilvanados. Umbral caricaturista, dejando dos sellos imborrables, desde los “infrarrojos” hasta “la derechona”. Este último posiblemente uno de los conceptos más injustos y perdurables que se han hecho en los últimos años.



En fin, Umbral el dandy, el insolente, el sobrino de Wilde, el mal novelista que se queda en el artículo como forma dignísima de fracasar. El sentimiento embotellado y la dejadez del análisis riguroso para quedarse colgado en la belleza de una frase bien adjetivada. Decía un amigo mío que Umbral era un gilipollas que escribía bien, y posiblemente sea cierto pero se lo negué.



Se ha dicho que Umbral tenía “cáncer en el alma”, que no había “superado el ser hijo de una portera” . para otros es el borracho que riñó a Milá porque no se hablaba de su libro.

Para mí, es uno de los míos. Y uno reconoce con orgullo y lágrima tímida que estuvo enfermo de Umbral y hoy está de luto.



Volveré al café Gijón desde mis trenes de provincias a tomar un café en los butacones rojos mientras el mundo se duplica entre espejos y camareros de otra época, y por supuesto a pasear de la mano del niño enfermo para descubrir las palabras y creer de nuevo en la literatura. Y hasta volveré incluso a las mesas camillas del chocolate con sonocusco y las sentencias. Aunque me saque de quicio y me tenga que levantar en algún párrafo para calmarme.



Don Francisco Umbral, Maestro, descanse en paz y gracias.



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Comentarios

Enviado a las 28/08/2008 14:23:44 por Alma
Hola, McMurphy:
Excelente recuerdo literario del maestro Umbral. También es uno de mis escritores favoritos, aunque no comulgase con muchas de sus deas políticas. Pero no podemos negar su categoría literaria.
Me alegro de que estés por España. Disfruta y cuídate.
Un abrazo

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Enviado a las 28/08/2008 15:01:14 por ttesk
Espero que la cosa vaya bien,amigo Mac.
Excelente artículo, por otra parte.
Abrazos y a mejorarse.

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Enviado a las 28/08/2008 15:20:57 por Cualquie
Hola, Mac, cómo sigues.
Me acuerdo de este post, porque no hace tanto.
Un fuerte abrazo y a ver si te pones bien del todo.

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Enviado a las 28/08/2008 18:56:14 por breviari
....Umbral, te sigo leyendo en tu columna -irredenta- hasta encontrar un momento en el que puedo hablarte, convocar tu espiritu... mantener un dià logo "mental" contigo là stima que no puedo ser "un gilipollas ilustrado" y parecerme a ti prefiero decirte que te admiro.....seria posible que volvieras a existir..? que volvieras a encarnarte entre prosas en el cafè Gijòn...dèjate ver otra vez...hombre del invierno, que sin tì...se quedan mudas las palabras agudas del mediodia de madrid....para que te pueda ignorar España...letras y palabritas juegan contigo hoy igual que siempre... te cuidan como tu las cuidabas animà ndolas con tu pluma...no te crèas que has muerto hombre.....tan luego dime dònde te hàs ido...?..

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Enviado a las 28/08/2008 21:09:31 por Caminant
Url: http://blogs.libertaddigital.com/Caminant/
Lo dicho,Mc.A vencer,que quedamos pocos buenos.Me acuerdo mucho de ti y pido por tu recuperación. Hoy,como todo un hombrecito,he tenido una reunión de 9 de la mañana hasta las 8 de la noche y he aguantado como un jabato.
Por eso,tiraremos hacia adelante con más valor que el Alcoyano,que ya sabes,perdiendo 13-0 pedía dos minutos de prórroga para empatar.

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Enviado a las 28/08/2008 21:33:04 por Carabela
Dear McMurphy,a mi me gusta mucho mas lo que tu escribes,ponte las pilas y cuidate. Estoy acordandome de ti y rezo.Deja que te mimen...hay veces que es eso lo que nos cura...¡que mas quisiera yo!

Un beso con mis deseos de verte por aqui fuerte y sano.

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Enviado a las 31/08/2008 02:00:34 por ecano
Querido y entrañable amigo McMurphy: no te puedes imaginar la alegría que me ha dado el ver tu siempre cariñoso comentario en mi post. El otro día comentaba por teléfono con Mamita lo de tu ausencia y de que al parecer habías estado enfermo. Me preocupo y me puse a buscar algo en mi correo que me hubiese pasado desapercibido de alguna noticia tuya y no pude encontrarlo. Normalmente y por culpa de la publicidad y los virus, si no está identificado el coreo, los borro en bloques, pues, con el tema de la web son cientos los que entran todos los días. También busque en el blogs y nada.

Me alegra mocho que estés bien y en España, será más fácil comunicar contigo.

No me he expresado bien en mi post, he querido decir que es mejor no escribir todo aquello que se nos va acumulando en el alma.

Un fuerte abrazo


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