Monday, 9 February 2009

30/10/2007 16:46:41 DUBLIN MARATHON 2007 - THE LAST RUN

“Dedicado a todos los amigos blogueros que con su amabilidad y conocimiento dan Sentido a mi blog. Con mención especial llena de cariño y admiración a mis amigos Caminante y Cualquie.

Gracias.”






ALL'ALBA VINCERO!


Llegó el día. Me levanto a las seis y apago el despertador sin que le de tiempo a sonar. Hay un mensaje en el móvil: “Good morning, good luck”X.

Descorro las cortinas y la marina se confunde entre las tinieblas. Fuera hace frío y el silencio del mundo se acuna en la respiración feliz de mis padres que, cual pacíficos angelotes guardianes, descansan en la habitación de al lado.



Comienzo a estirar un poco cerca de la chimenea, me ducho y preparo el desayuno, ese primer esfuerzo del día: café, cereales, yogurt y fruta. Lo como todo con mucho esfuerzo y en silencio.

El alba se va imponiendo mientras preparo el uniforme de la batalla y mi bolsa en un ritual de soledad y orden que me encauza los nervios. Tengo buen cuidado en colocar el dorsal con el chip en la camiseta para que se fije bien con los clips.



Mi madre viene a la cocina y me pone el café. Rezamos un poco, aparece mi padre y se despiden con un abrazo del hijo-pródigo-de-salón que promete volver cuatro horas más tarde con una sonrisa mística, medio anémico y lleno de dolores para reclamar un beso.

- No te canses mucho, hijo. Si ves que no puedes te paras, vale?

- No te preocupes. Si veo que me canso, me relajo un poquito y luego sigo más tranquilo. Vosotros no os preocupéis por nada. Nos vemos en cuatro horas…





El taxi está reservado a las 7. Llega puntual.

- To Merrion Square, please.

Cyaran, que así se llama el taxi driver me pregunta si he visto la película “The 300” y digo que todavía no. Me dice que allí explican el origen del Marathon y me cuanta la hazaña de Pheidippides.

- Pero Pheidippides muere al final de la carrera, no? Le digo sonriendo.

- Well, no le quería mencionar ese detalle para evitar la presión…

Nos reímos, me cobra treinta Euros y me desea buena suerte.





El centro está muy vacío a estas horas. Me pongo el Mp3 para relajarme y escuchar a mi amigo Jim rugir desesperado “Never saw a woman...So alone, so alone”.

Los altavoces nos urgen a dejar la bolsa y, aunque queda mucho tiempo, nos vamos acercando al punto de salida. Es importante ir al servicio un par de veces antes de empezar. Dejo mis cosas, me quedo con una botella de agua y camino envuelto en una bolsa de plástico que me protege el cuerpo. Es una mañana hermosa pero helada. Van llegando las diferentes nacionalidades y los acentos se confunden en la isla. Un señor con gafas grita: “Geen numbers right, white numbers left”!! mientras separa a los corredores irish de los del resto del mundo.





WELCOME TO THE 28TH EDITION OF DUBLIN MARATHON!!! Rugen los altavoces con rabia en el centro de la ciudad, a la altura de Fitzwilliam Square East. La fiesta va a empezar y la atmósfera se inunda de adrenalina y sonrisas nerviosas. Los tambores comienzan a batir y trato de acompasar su sonido a mi ritmo cardiaco para hacer un calentamiento suave.

Nos animan a acercarnos a la salida y la procesión se encabeza por los profesionales- esos tíos menudos con cara de velocidad recién llegados de Kenia o de Ucrania que terminarán a las dos horas y poco- las “Elite ladies”, y los atletas en sillas de ruedas. Luego un gran masa que aspira a hacer esta locura en menos de cuatro horas (ahí está el gran McMurphy from Spain, un aplauso, por favor Yeeeeeeeeaaahh!!) seguidos por los más realistas del “over 4 hours”.Cierran el grupo la pintoresca cofradía de los “walkers”- los que hacen el recorrido andando, disfrazados de superman o el gato Félix- y demás asociaciones surrealista y simpáticas…



El altavoz da el último aviso hacia la gruesa línea blanca mientras se va haciendo el silencio al caminar. Es este un viaje iniciático que lleva unos minutos debido a la cantidad de atletas inscritos (11.000) y donde aprovechamos para esbozar una plegaria.



Ya no hay vuelta atrás, pongo el cronómetro en marcha y estallamos en un grito que nos arroja a la vida.



AL PASO ALEGRE

La táctica es clara: controlo, conozco y entiendo mi cuerpo en movimiento durante dos horas, por tanto esa parte se hará muy tranquilo. Después, a negociar. Tenemos un tiempo ideal grabado en las neuronas pero no hay que obsesionarse. Lo importante es que el cerebro controle, el subconsciente no se revele y el tobillo no se tuerza.



Es un paseo triunfal de día de fiesta por el centro de la ciudad en clave georgiana donde el personal nos saluda, nos lanzan besos y nos hacen fotos. Observo que todos los alemanes me empiezan a animar como locos… Claro, me lo temía. Ocurre que visto unos pantalones con la bandera nacional pero debajo de ellos llevo un short pegado de color negro que sobresale. La camiseta es blanca y cubre la primera banda roja de la bandera, por lo que los colores visibles son el negro el rojo y amarillo… lo que provoca el despertar del los sentimientos patrióticos de amables teutonas que me sonríen a cada paso mientras yo digo “danke” son sonrisa tímida.



Dejamos el Georgian style y nos adentramos por el Phoenix Park. Grupos de corredores esprintan hacia los muros para hacer un “pis”, otros a los árboles para un “pos” y es que hay que estar preparado para todo y queda mucho viaje!



Voy a buen paso, haciéndome con el asfalto, sintiendo mi cuerpo, con alegría. Puedo acelerar más pero no quiero, luego se pasa factura al final. La primera hora es peligrosa. Mis hemisferios cerebrales llevan las riendas y el paso es constante y regular. Los paisajes son hermosos y disfruto de las vistas y del tiempo fresco mientras observo a mis compañeros de fatigas.

Me llama la atención un atleta con una camiseta amarilla que muestra el anuncio de un teléfono de ayuda a las personas depresivas. El hombre corre aparte del pelotón, como torcido y aislado, tristísimo. Si, se ve que está deprimido.



Llegamos como por encanto a la media distancia. El tiempo es fantástico: 1hora 55. Había planeado hacer la milla a 9 minutos y lo he rebajado. En las segundas vueltas suelo mejorar bastante y mi objetivo de menos de cuatro horas parece estar cerca. En todo caso no me quiero volver loco porque una maratón no son dos-medias-maratones juntas y porque se muy bien que tengo cita en el abismo. Allí me dirijo, acelero un poquito porque no quiero llegar tarde.





15th Mile - DE PROFUNDIS-“Moss Don't Grow on a Rolling Stone”



El paisaje se hace plano, la carretera se empina y el silencio se vacía inquieto en una música muda de zancadas, expiraciones y toses. Es el preámbulo de la cita. Llega puntual. Ya no hay edificios, ya no hay tambores. Las ambulancias empiezan a ocupar los laterales.

La carretera se interioriza aullando desde los dedos de los pies hasta las rodillas, se expande por el cuadriceps y se concentra en la espalda. Aspira a llegar al cuello mientras va contrayendo los brazos. Es una conquista sutil. No viene de repente, no.

Está latente desde el principio pero no se notaba. Estaba maquillado por la euforia, la ilusión, la sorpresa, los hidratos de carbono… Ahora aparece como es en realidad: poderoso, bravo. El dolor esculpe mi cuerpo en barroco arrogante, la profundidad-hacia-fuera estalla en el acantilado que separa la energía de la grasa, en ese eslabón perdido que articula la acción.

El cuerpo toma conciencia en su dolor y mi respiración atrona en clave de réquiem las cavernas agrietadas de mi oquedad interior. Mi cuerpo se refugia en su dolor, se identifica con él y trata de arrastrar a todo el Ser al pozo oscuro buscando la emboscada en la jungla de un ego dolorido e incompleto. El dolor trae desconfianza, desconcierta, fragmenta, intimida, aísla y porta un batallón de fantasmas interiores. El cerebro se asusta, delega el mando y se inunda de egos divididos y crueles. Criaturas que se alimentan de delirios y desembocan en la utopía hueca. El coste de oportunidad se barniza de gloria. Todos los yos que podría haber sido se me aparecen con sarcasmo. Miro alrededor y veo lo que soy: uno más en medio de un baile de yugulares encarnadas, un vacío inmenso en el medio de ningún sitio. Veo asfalto y pena y siento nauseas en mi boca.

Toso para vomitar pero no tengo nada dentro.



Sabía que vendría. Y quería esperarlo a “porta gayola”, respirando hondo y de frente. Con amor. Yo no soy mi dolor pero le quiero. Es mío. Uno ya sabe que vivir, correr un maratón es tomar la decisión de unirte a tu dolor. Recibirlo en su desnudez para envolverlo en el capote ardiente hilvanado por sudores externos y lágrimas internas. Y con él, hacer una faena hermosa hasta la muerte buscándose en cada cruce de temple y distancia para, ignorando la cobardía y la temeridad, desembocar juntos en el Sentido.



Pero la carga es pesada. Me agobio, respiro hondo, toso, necesito ayuda. Estoy preocupado porque creo que tengo algo raro en el segundo dedo del pie izquierdo. Miro y hay una silueta roja en el borde del playero. Ya me pasó una vez pero esto es solo la milla 15!

Bajo un poco el ritmo y me dejo pensar rezando, me dejo rezar pensando. Respiro más hondo y sigo.

Porque aquí lo único importante es seguir avanzando, y seguir, y seguir, y seguir, y seguir…



THIS IS THE END



Última hora.

No era esto lo planeado, no. Tenía una carrera en la cabeza que no contaba con el dedo. El dolor muscular se controla, lo conozco, pero el dedo se me está rebozando en carne viva y llevo nueve millas así. Estoy en la 24. En la 24 joder!! No queda nada, el tiempo es bueno pero esto me está acribillando. Se me acaba la lírica y los cálculos están en suspenso.



No puedo creer que me tenga que parar en la milla 24, only two miles to go!!, Empiezo a declinar el verbo To Fuck con increíble fluidez y soltura: Fuck ME, I’m Fucked UP, tell the fucking race and toe to fuck OFF!!!

Me estoy haciendo viejo, joder! Cojo dos botellas de agua me empapo con ellas, y paro - que vergüenza - durante 45 segundos. Estoy enfadado pero hay que hacer balance: quedan dos millas, estoy en tiempo y hay que llegar. Las últimas millas se hacen por dignidad, por tu madre, por Dios!. Sigue!



Me queda un acelerón. Siento que estoy arrastrando cemento, o bronce mejor. Me voy convirtiendo en gloria, a juego con las estatuas de la ciudad. Es un proceso-de-glorificación donde solo mis ojos demuestran vida, el resto es una máquina, un toro muscular y salvaje de rabia y fe que corre a embestidas.



Una niña me da un caramelo, su madre una botella de agua. Todos nos sonríen y gritan. Gracias a Dios las alemanas me siguen animando (que nivel, by the way!!)



No puedo más, me vuelvo loco mirando el reloj. Tengo que hacerlo a tiempo, con dedo o sin dedo. La ambición fatal y hermosa, Lady Macbeth, me posee y me susurra proezas al oído. La dulzura tierna Blancanieves me dice que ya está bien, que voy bien, que no me mate. Pero uno siempre ha tenido debilidad por las fatales y se deja, se deja. Gasto mi último acelerón y voy directo a la cumbre.



Mi secretaria Sandra ha vestido a sus hijas pelirrojas de bandera española, saludo deprisa.



I’M COMING, I’M COMING!!



College street aparece imperial con su Trinity, torcemos a Nassau, ONE TO GO, ONE TO GO!! La urbe se me abre gimiendo aplausos por Leinster Street. Soy una caricia descarada, descarnada y ansiosa. Se estrechan las aceras. No veo nada, todo son rostros, gestos cuyos gritos moldean mi respiración rota. Me arrojo con espasmos por Clare Street.

300 yards to go!!



Una manta de sol de invierno invade Merrion Square West. Esprinto en mi último suspiro y me embisto llorando como un niño hacia la puerta infinita que porta a la autoestima mientras oigo gritar mi nombre a lo lejos.







(Para los tecnócratas: Tiempo final: 3 horas 51 minutos 53 segundos. Diez minutos más joven que el año anterior.)




Comentarios



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Comentarios

Enviado a las 30/10/2007 20:49:12 por Visconti

Oye, Mc, estás hecho un hacha, joder.

Tu relato es maravilloso. Yo también tengo una historia al respecto de estas competiciones pues me ha hecho recordar el Maratón de Madrid. Por las responsabilidades que hasta hace poco tenía y que tú conoces me ha tocado presidir, y luego premiar, por tres años consecutivos a los participantes y ganadores de esta Maratón. A diferencia tuya yo iba en un estupendo minibús que los organizadores habían puesto a disposición de las autoridades -con chicas, cervecita e hilo musical- y nunca olvidaré (cada uno a lo suyo, como ves) que este minibús hacía una paradita en la Puerta del Sol donde nos tomábamos en San Ginés un chocolate con churros y otras "amenities". Luego enfilaba hacia el Paseo del Prado donde esperábamos en la zona VIPS a que llegasen los corredores mientras atacábamos toda suerte de pulpitos, croquetas y digestivos que se ponían a tiro. Al final, música, fotos y medallas.

Como ves, es otra manera de vivir la Maratón. Aunque me parece una indecencia contarlo a quien se ha dejado el pellejo corriendo. Es como si el rico Epulón se estuviera descojonando de los apuros del pobre Lázaro y además le corriese a gorrazos; joder.

Bueno, lo que te quería decir es que ésta es toda mi experiencia en los maratones; bastante indecente, por cierto. Tu crono es magnífico y sobre todo me encanta esa cara de satisfacción que pones en la foto en la que llevas colgada la medalla.

Y bueno, basta de cachondeo. Que me alegro mucho de que todo saliera tan bien, de que disfrutaras tanto y de que tus padres te recuperaran tal y como te habían dejado.

Un abrazo


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Enviado a las 30/10/2007 21:13:30 por mami_ta

Enviado a las 30/10/2007 21:20:29 por mami_ta
¡HUYYYY! la que me ha liado el ventanuco este d elas narcies, que me ha borrado lo que te he escrito. Con las cosas tan bonitas que te decía.
Te ponía:
¡¡ENHORABUENA!!>

Y que me emocionaba el relato y cómo superabas el dolor y los fantasmas.

También bromeaba con el hecho de que con el esfuerzo hayas perdido las piernas y la cabeza pero, por lo menos, te ha quedado el cuello y el tronco para lucir la medalla.

También te comentaba que si me encontraba por Pucela con un descabezado le daría un montos de abrazos, porque eras tú, que ahora es fácil reconocerte. jejeje.
Muchos besos, cacho héroe.

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Enviado a las 30/10/2007 22:31:17 por Arturito
Día a día las dificultades van surgiendo y amontonándose; el mito del progresa adecuadamente no puede ocultar la realidad el sufrimiento y del cansancio; a la inteligencia que busca le es inherente el sudor y la fatiga: Quien añade saber añade más bien migrañas.

Suelen, sin embargo los segundones imaginarse que por haber perdido la carrera de la víspera habrían de ganar automáticamente la del día postrero y tampoco faltan los “asletas” que esperan alzarse con la victoria en la prueba de velocidad precisamente por haber quedado últimos en la de fondo, cosas todas ellas palmariamente falsas, porque para ganar no basta con haber perdido.

Son mayoría, de todos modos, los que tras pensar que las grandes gestas exigirían grandes esfuerzos, concluyen ilícitamente que los hechos pequeños se pueden despachar con pequeñeces.

En cualquier caso, conviene no olvidar que la rosa florece porque florece, no sólo porque se la cuide primorosamente.

Como la rosa, el sapiens sapiens es frágil. Con escasas excepciones, no hay que pensar al bloguero como genio en las alturas, Zarathustras de las montaña o águila sobrevolando Patmos. Ahorrarse metáforas candentes es de todo punto obligado, lo que no brinda alternativas, en modo alguno ,es la noche, porque ella, estrecho desfiladero, vendrá. Mas la sabiduría pide que la noche cuente con la esperanza de la mañana y que no se deje abrazar nunca por el manto de plomo de la soledad, la desesperación o el dolor incontrolable.



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Enviado a las 31/10/2007 01:40:57 por Roge
Estimado McMurphy,

enhorabuena.

Me ha encantado el relato que me ha transmitido tus sensaciones con precisión.
En varios de tus posts utilizas el concepto, supongo que de economia, de coste de oportunidad. ¿Qué quieres decir con ello?

Me han gustado mucho tus manos.
Suelo fijarme en las manos de las personas; me dicen cosas de ellas (o al menos así me lo tomo yo).

Bueno, recibe un abrazo,

Roge

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Enviado a las 31/10/2007 09:27:59 por mami_ta
Hola Murphy, buenos días.
Yo también me he fijado en tus manos, jejeje.
Lo que ahora me interesa es el dedo del pie. Ya ves qué cosas.

¿Cómo va el meñique? porque imagino que es el del borde del playero. ¿Te puedes calzar?

Son heridas del combate, te proporcionan gloria y cuidados de las féminas que te rodean. Si ves que ahy alguna interesante, cojea un poco más de la cuenta, ya verás el resultado. Después de soportar el dolor en la carrera, la pequeña molestia del dedo te pasará desapercibida, pero no dudes en explotar eltema si surge la oportunidad.

Seguro que ya te has recuperado y estás hecho un brazo de mar.

No sé si te he dado las gracias por compartir estas experiencas con nosotros. Servidora, amarrada a las cuatro paredes y a los cuidados de la abuela, poder vivir estas experiencias, conocer estas noticias, compartir sentimientos supone oxígeno y una riqueza impagable


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Enviado a las 31/10/2007 09:54:16 por McMurphy
Querido Roge,

Gracias por tus comentarios.
El coste de oportunidad o coste alternativo, define el coste de la no-realización de una inversión. Sería a lo que estamos renunciando de ganancia por no haber elegido una determinada inversión. Por ejemplo si yo invierto 1 en mi negocio y gano 5, el beneficio seria 4. Pero si hubiera invertido 1 en otra actividad y hubiera obtenido 10. Ese 10 es un coste de oportunidad.

Yo trato el concepto como todo aquello que dejamos-de percibir en la vida cuando vamos tomando decisiones. Se entiende que toda la satisfacción real que vamos obteniendo de la vida superaría al fatídico coste de oportunidad, es decir que estamos eligiendo la-mejor-opción-entre-todas-las-posibles. Lo que pasa es que muchas veces no es así, y cuando las cosas van mal los fantasmas interiores nos visitan con el coste “barnizado de gloria” para decirnos que no estamos haciendo bien las cosas.

Mis fantasmas son el coste de oportunidad.

No se si está claro, perdona si no es así.
En todo caso, hablemos de mis manos. Que te dicen?

Un abrazo.


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Enviado a las 31/10/2007 10:06:16 por McMurphy
Mesetaria, gracias a ti siempre.

Termino la carrera, me voy hacia un apartado, me saco el playero y veo que el calcetín está lleno de sangre. El dedo malherido es el que está al lado del dedo gordo del pie izquierdo y toda la piel se había salido. Estaba en carne viva.
Había una ambulancia cerca de estas de Fist Aid y fui a ver si lo echaban un vistazo por eso de la infección. El problema es que estaban tratando a atletas con máscaras de oxígeno, tubos y medio en coma (muy mal aspecto tenían, indeed) y no quise ir allí a molestar diciendo que me duele un pie con ese panorama desolador…

Por tanto fui a la farmacia a por alcohol y vendas, y luego me lo limpie en casa. No creo que haya problemas con la infección no? Me molesta un poco pero supongo que es normal. Aparte de eso yo siempre he tenido problemas con las uñas y la del dedo gordo está como hueca…
Por lo demás estoy fenomenal, ya te mandará las fotos con cabeza y piernas, ok?

En fin, que es mejor jugar al golf…

Por cierto, aquí el oxígeno lo dais gente como tu, Princesa.
Besos


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Enviado a las 31/10/2007 14:38:16 por McMurphy
Bien Gran Visconti, tiene usted un gran sentido del humor, je, je, muy simpático indeed…

Si, estamos de acuerdo de nuevo, my dear friend, es una indecencia contar todas esas historias de croquetitas, niñas impresionantes, hilo musical, aire acondicionado, zonas VIPS... a los McMurphy de turno que están aquí en una isla lamiéndose las heridas con lírica y algodones…

Tengo mi dedo clamando justicia todo el rato y rehuyéndome la mirada desde que termino la carrera. No nos hablamos desde entonces y me lanza pinchazos cada minuto…

Pero bueno, bien, bien, me alegra que comparta conmigo estos momentos gloriosos de la carrera y las similares experiencias que hemos tenido en la mítica distancia.

Looking forward para comentarlo face to face en mi terreno…

Un abrazote


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Enviado a las 01/11/2007 00:09:31 por mami_ta
Hola otra vez.
UUFFF!!! lo que te tiene que doler ese dedito....

En el momento de la carrera seguro que con la tensión del momento y las endorfinas que has segregado en la pelea por terminar, no te enteraste demasiado, pero luego,...
Las heridas de los pies curan mal si no se cuida la higiene y se estimula la circulación. Un buen remedio casero es meter el pie en agua con sal (a ser posible sal gorda, esa con la que se salan los jamones). Un buen puñado de sal en agua tibia hace milagros, anda, pregúntale a Caminant, ya verás como te explica que desinfecta y endurece la piel.

Una vez cicatrizada la herida, la mejor para renovar la piel sin problemas es unos masajitos con aloe-vera lo más puro posible. Otro milagrito de la naturaleza.

¿Pero qué hago yo dando consejos en plan madraza? si ya tienes ahí a la tuya que te estará cuidando como te mereces. Dale recuerdos.

Espero las fotos con impaciencia. Las guardaré junto a las del año pasado.
Besos principescos.

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Enviado a las 01/11/2007 03:19:09 por Roge
Estimado McMurphy,

lo has explicado perfecto y ahora entiendo porqué "Ella" es tu mayor coste de oportunidad o algo así que escribiste en una ocasión.

En cuanto a las manos me encanta la estructura formada por el metatarso,pulgar,meñique y nudillos de la mano izquierda en la foto de la camiseta blanca. Esta estructura me sugiere una persona que respeta la autoridad y que, sin demasiadas dudas, la ejercerá en un futuro. Tesón,temple, constancia y honradez que surgen de un modo natural y fluido, propio de haber sido educado de ese modo. Esa estructura rodea a otra formada por los otros tres dedos y que sin entender demasiado el porqué me sugieren una estructura maternal. No capto información clara sobre ello, es como un vacio, algo a rellenar en el futuro.
En esencia, persona joven, en evolución, formada de un modo natural en solidos valores relacionados con lo masculino, con la autoridad y con el deber, llamado a ejercer ese rol.En medio un vacio, una ausencia, algo todavía no muy trabajado o no dejado atrás.El conjunto esta complementado con una sensación de cargar con un peso importante, quizá una responsabilidad o autoexigencia notable. No se, el reloj tapa la muñeca que es la zona que me sugiere este punto.

Como ves, esto parece un horóscopo y no tiene la más mínima validez científica, pero es lo que me sugieren tus manos.

Recibe un abrazo,

Roge

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Enviado a las 01/11/2007 14:19:23 por Caminant
Url: http://blogs.libertaddigital.com/Caminant/
La verdad es que leer tu relato hace valorar el esfuerzo humano,el impulso,todo lo bueno y noble que podemos llevar dentro. Admiro esto que haces.
Es la prueba de que la superación es posible.Gracias por tu mención,amigo.

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Enviado a las 02/11/2007 17:25:08 por OLIMPIA
Admirado McMurphy
permítime que te exprese
mi rotunda solidaridad
y mi enhorabuena tanto por tu
magnífico relato
como por conseguir el tiempo estupendo
en esa competición.
En cuanto a tu relato me ha enganchado
tiene la belleza de la espontaneidad
y la prosa poética que mece el espíritu.
Y tampoco habría estado mal que se te viera
la cara ¡coño!
que todo lo demás está de buen ver
jajaja
Un saludo

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Enviado a las 02/11/2007 17:27:09 por Caminant
Url: http://blogs.libertaddigital.com/Caminant/
Al hacer ese pequeño papelillo sobre políticos y tiburones quería sacar el mayor provecho de la situación:
Dudo que existan aún políticos inocentes,pero si viven,que salgan corriendo de los partidos,salvo que tengan el alma de cemento armado.
Por otro lado,viendo lo que se ve,como se tiran a degüello,la postura atolondadra de esta chica aún da posibilidades de recuperarla para el bien...o de que está perdida totalmente para el mal pero aún no ha caído en el lado oscuro...
¡Simplemente quería pasar un buen rato sin criticar ni herir y por mi parte creo que lo he conseguido!.
¿Qué tal los pies de vuesa merced?...

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Enviado a las 03/11/2007 20:12:07 por rosalbus
Hi, runner (no se si Blade). Really I missed you...

Gracias por tu comentario... como ves esto sigue lleno de..de... ¡replicantes!
I return your big hug..
Read us..



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Enviado a las 03/11/2007 20:45:17 por mursiya
Url: www.mursiya.com
muchas gracias. me gustan las crónicas de la fría Erín...a la que nunca he ido (quizá porque yo les añado fantasía) besicos.¡Ah! lo mejor de la foto es lo que falta...

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Enviado a las 05/11/2007 23:47:41 por Veedor
Tras leer tu maratón me he ido a pesar: 1 kg. menos. Eres demasiado real.

Saludos esteparios.

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