Thursday, 20 August 2009

FERRAGOSTO ABROAD: Memoria de España

Me llegan visitantes de España. Llegan chamuscados, gastando ojeras de no poder dormir durante meses huyendo del ardiente calor de la península. Me cuentan que España está quemada. Que arde. “Ya lo sabíamos”, digo en tono dandy-exiliado-melancólico-fingido, mientras ofrezco cocktails de champagne con hielitos y miro al horizonte posando como un gran anfitrión. “España está secuestrada un proceso que busca reducir todo a cenizas, desde los niños a los ancianos pasando por los bosques y el alma que los habita. En este exterminio solo quedarán políticos y esclavos. El tiempo solo ayuda, Agosto es solo la metáfora del exterminio”. Respiro hondo tras la parrafada, me miran y asienten con una sonrisa alegrándose de ver que estoy en forma. “Otro cocktail?” me apresuro cambiando de conversación. Aceptan y brindamos por nosotros y nuestra veraniega circunstancia.

Aquí en la isla todo está bien”, explico, “como siempre, vamos”.

Mientras los españoles acuden a visitar mi Marina, despido con un pañuelo a los amigos isleños que alborozados esperan sus aviones hacia la costa. Todos dicen sonrientes que van a Spain pero cuando vienen no saben donde han estado realmente. Balbucean con dificultad vocablos como “Salou”, “Costa Brava”, “vino tinto”, “fiesta”… y con eso ya está resumida la aventura de los guiris. No hace falta pedirles diario de viajes para tales aventuras en su equipaje de pastillas anti-resaca y credit card. Por la Meseta no pisa nadie, of course, demasiado Románico para tan sofisticados apetitos. Los turistas bajan a comprar el sol y las playas mientras comen paellas prefabricadas o “fish & chips”, esa típica comida spanish. Entre el cielo y el suelo solo les llama la atención la efervescente figura de la mítica “sueca” que ya no lo es mientras apoyan sus codos en los chiringuitos que quieren quitar del paisaje.

Hace mucho que no paso un Agosto en Spain. No puedo evitar recordar mis agostos pasados, cuando Agosto era Agosto, las suecas eran tales y España era España. Ahora prefiero mostrar a mi gente el agosto de una isla que no arde pero que sufre las consecuencias de la crisis. “La famosa crisis se nota aquí en dos aspectos”, les cuento: Los pubs se llenan aun más con la gente bebiendo con una sed desesperada de fin de ciclo (aun más de lo habitual, quiero decir); y uno encuentra taxis por todos los rincones. “Hay mas taxis aquí que en NY” me dijo el último conductor. Las licencias se reparten para enmascarar las cifras del desempleo y ves a la mitad de la población ejerciendo el oficio. Naturalmente no hay sitio para aparcar, hay unidades especiales de la Garda arrasando las calles y dando gritos a los taxistas mal estacionados (casi todos). Tampoco los profesionales se saben las direcciones, claro. Hace apenas meses cuando salía de cenar con alguna Musa tenía que esperar “fucking ages” hasta que un taxi apareciera, con las consecuencias que dicha espera produce en el ánimo. Ahora entran los taxi-drivers al salón para ofrecerse.

Todo esto explico a mi gente en mi jardín. Les gustan mis aventuras y a mi las suyas. Hoy no llueve y la temperatura sigue siendo fantástica. Un sol tímido de veinte grados ilumina nuestras ilusiones y proyectos mientras comemos jamón mirando al horizonte. Se nos unen mis vecinos hispanos. Nos reímos, nos quitamos la palabra y bebemos vino con más jamón y más lomo. Nos hermanamos celebrando España, pienso. Esto es España, indeed, añoro, sin poder evitar una sombra que nubla el horizonte cuando pienso en aquellos bastardos y demás motherfuckers que quieren hacer de nuestra división negocio.

4 comments:

Ariovisto said...

You're always wellcome, Thanks for your congratulations and you already know where you have a friend. Whenever you comment on me it puts itself on the goose-flesh.

Thanks for matching you of the poor, Mc, tío grande.
Always yours,

(Y gracias por enlazarme... Te corresponderé)

buggy said...

Hola Mc,
me alegra saber que te va bien. Pocas cosas hay mejores que una reunión de viejos amigos.

Los motherfuckers estos son los de siempre, llevan toda la vida dando por el ¿como se dice culo en inglés?

En fin...

Gracias por enlazarme. :)
Un abrazo

GKCh said...

Gracias por el enlace, querido McMurphy. Sabes que nos unen muchas cosas... ;)

Te tengo mucha estima, amigo, y sé que es recíproco. Me alegro de que lo hayas pasado (y estés pasando) bien en este 'ferragosto', aunque haya habido sus ratos malos.

La memoria de España volverá; volverá a ser España...
porque NUNCA, nunca,
dejó de serlo
del todo.

Un fuerte abrazo, McMurphy y una pinta de cerveza a tu salud

GKCh said...

Gracias a ti, querido Mc, hispano-irlandés y mesatario de pro.
Tu post es muy emocionante y lleno del sabor de España, o mejor dicho, de la añoranza del sabor o del aroma de España.
Encantado te doy la url de WordPress:

http://hilairegilbertyfrances.wordpress.com/

Off the record: (Fueron los amigos que preceden mi comento los que, en parte, y de algún modo, me llevaron allá y el blog es casi igual, salvo por alguna última entrada y los widgets y coñas varias)

Un abrazo muy fuerte.

Te veo algún día en la Donovan's Reef, ya sabes, con el Duke Wayne y compañía...